MI TOCORORO

Mientras cruzábamos el inmeso azul y todos dormían me dediqué a inventar paisajes imaginarios sobre mi nuevo lugar…
El día se hizo noche y la noche, la primera noche, se llenó de música en la primera esquina. El primer son de timbal agitó nuestros corazones empezándolos a acostumbrar al ritmo cubano.

En mi ventana asomaba el sol de La Habana .Me asomé para descubrir lo que la noche anterior la escasa luz me escondía. Ante mí, el paseo del Prado, lleno de árboles que acariciaban el cielo, lleno de gentes en desorden incierto, lleno de los primeros acordes del día…

Caminar por la Habana vieja es viajar en el tiempo. Los colores de las casas se degradan por momentos, mientras una viejecita fuma un puro esperando un peso. Los pitidos de los carros, el griterío y la música se unen en sinfonía. Tan pronto veo una sonrisa como unos ojos cansados y todos quieren hablarnos…
Vinieron a mí sentimientos contradictorios, aquel paisaje decadente por momentos me entristecía pero violentamente era imposible dejar de sonreír, se respiraba alegría.



En la Habana nueva los espacios son más amplios para dejar hueco a la historia que fue y que es .La amplitud de la Plaza de la Revolución es equiparable al sentimiento de este País por los ideales de la misma.
Revolución es : no mentir jamás ni violar principios éticos.






Quizá , muchos de los sentimientos que evoca esta ciudad se deban a la música y al baile. Cada nota , cada paso en este país se vive, se siente, se respira… impregnan la atmósfera de magia. De nuevo es imposible dejar sonreír.
El baile aquí se convierte en una forma de volar, de viajar , de mostrarse espontaneo , de mostrarse libre…su carácter catártico es más que evidente.




En la ciudad de La Habana el día se despide cada noche desde 1898. Es la ceremonia del Cañonazo. En la Fortaleza de la Cabaña una escuadra de soldados vestidos de época redoblan tambores y gritan: “Silensio” . Suena entonces el cañón “La Parca” que recuerda como antaño se cerraban las puertas de la ciudad.


El camino continúa. Abandonamos la sonora capital, el mudanal ruido, por la región Sur de la isla: Trinidad. Dicen de ella que es una de las ciudades coloniales mejor conservada de toda América. Sus puertas siempren están abiertas. Cada fachada tiene reservado un nuevo color.Es fácil detenerse a hablar con sus gentes, rápidamente comparten sus vidas contigo. En ocasiones, hasta lo poco que tiene, te lo dan.
Su plaza es una auténtica postal y tras ella, se esconde la casa de la música. Cuando el sol de un día duro se pone, de nuevo se escucha la música , de nuevo un baile y de nuevo una sonrisa …





Y después de muchos días, volvimos a encontrarnos con el inmeso azul. Esta vez el de la tierra. Las aguas del Mar Caribe descansaban frente a mí. Y ante aquella visión, me sentí pequeña. Me sentí al otro lado de todo lo que amaba...




“No existen uno sino varios universos”. Mientras escuchábamos estas palabras contemplábamos esta postal: Playa Pilar. Tras dos días de carretera, de compartir sueño y cama con familias cubanas, de conversar con los desayunos que ellas mismas nos preparaban y gracias a la ayuda que muchos nos prestaron…llegamos a Los Cayos.
Fue entonces cuando pensamos que éste era uno de “esos universos “.






Volvíamoa a despedir al sol .Y regresábamos a la gran urbe deshaciendo el camino pero esta vez por el norte de la isla.
El camino nos guardaba un último secreto: la hoja de tabaco, los campos , la tierra roja , todos los verdes del mundo se escondían en Viñales …





Entramos en la cueva del indio y por primera vez en nuestro viaje se hizo el silencio.Nos escuchamos a nosostras mismas .Nuestra respiración acompañaba cada movimiento de nuestra mirada que curiosa buscaba las formas que la caprichosa naturaleza había esculpido en las rocas.



La última parada, de nuevo en La Habana , antes de volver a casa : El callejón Hamel.Salvador es un artista que hace su propia versión de Dali y Gaudí a lo cubano. Este callejón del Vedado es el mejor ejemplo del arte cubano que todo lo recicla , que a todo le da color , que a todo le da un sentido….



Y el camino se acaba…
La mejor fotografía: el recuerdo en nuestras retinas.
El mejor baile: el olvido de nuestro propio cuerpo.
El mejor sonido: el de nuestro corazón a ritmo de maracas.

“Si toda Cuba fuese un Tocororo , sería Cuba un paraíso”

"Nadie puede hacerte sentir inferior sin tu consentimiento" Eleanor Roosevelt

Ando últimamente observando a mis alumnos , intentando descubrir su forma de actuar , sus sentimientos. El otro día leímos este pequeño cuento.Llegamos a algunas conclusiones...
Todos en algún momento nos sentimos mal. A veces son las circunstancias que nos rodean , las situaciones en las que nos vemos envueltos , o las personas que tenemos cerca las que de alguna manera acrecentan este tipo de sentimiento.
En algunos casos , la dificultad es mayor , el contexto de muchas personas ( en este caso de mis alumnos) hace que lleguen a creer que su valor es cero , que no importa los que hagan , que no importa lo que digan , que nada importa ni tan solo ellos.
Siempre intento animarlos con un pensamiento. "Tú eres único e irrepetible , no existe otro exactamente igual que tú , ahí se esconde tu gran valor".
En muchas ocasiones querese a sí mismo es realmente complicado ,pero lo cierto es que el cambio SIEMPRE está en nosotros y solamente nosotros mismos podemos hacerlo.Con ayuda o sin ella , con apoyo de los otros o no. Si no nos amamos a nosotros mismos y nos valoramos , ¿cómo podrán hacerlo los demás?.
Realmente esta tarea a veces es difícil pero ¿quién dijo que sería fácil?. ..


"Vengo, maestro, porque me siento tan poca cosa que no tengo fuerzas para hacer nada. Me dicen que no sirvo, que no hago nada bien, que soy torpe y bastante tonto. ¿Cómo puedo mejorar? ¿Que puedo hacer para que me valoren más?
El maestro sin mirarlo, le, dijo:

- Cuanto lo siento muchacho, no puedo ayudarte, debo resolver primero mi propio problema. Quizás después. y haciendo una pausa agrego:

- Si quisieras ayudarme tu a mi, yo podría resolver este problema con mas rapidez y después tal vez te pueda ayudar.

- E. . . encantado, maestro- titubeó el joven, pero sintió que otra vez era desvalorizado, y sus necesidades postergadas.

Bien, asintió el maestro. Se quito un anillo que llevaba en el dedo pequeño y dándoselo al muchacho, agrego - toma el caballo que está allá afuera y cabalga hasta el mercado.

Debo vender este anillo porque tengo que pagar una deuda. Es necesario que obtengas por el la mayor suma posible, pero no aceptes menos de una moneda de oro. Ve y regresa con esa moneda lo mas rápido que puedas.

El joven tomó el anillo y partió. Apenas llegó, empezó a ofrecer el anillo a los mercaderes. Estos lo miraban con algún interés, hasta que el joven decía lo que pretendía por el anillo.

Cuando el joven mencionaba la moneda de oro, algunos reían, otros le daban vuelta la cara y solo un viejito fue tan amable como para tomarse la molestia de explicarle que una moneda de oro era muy valiosa para entregarla a cambio de un anillo.

En el afán de ayudar, alguien le ofreció una moneda de plata y un cacharro de cobre, pero el joven tenia instrucciones de no aceptar menos de una moneda de oro y rechazo la oferta.

Después de ofrecer su joya a toda persona que se cruzaba en el mercado mas de cien personas, abatido por su fracaso montó su caballo y regresó.

¡Cuánto hubiera deseado el joven tener el mismo esa monedade oro! Podría entonces habérsela entregado el mismo al maestro para liberarlo de su preocupación y recibir entonces su consejo y ayuda.

Entró en la habitación.

- Maestro -dijo- lo siento, no se puede conseguir lo que me pediste. Quizás pudiera conseguir dos o tres monedas de plata, pero no creo que yo pueda engañar a nadie respecto del verdadero valor del anillo. Que importante lo que dijiste, joven amigo- contestó sonriente el maestro.

Debemos saber primero el verdadero valor del anillo. Vuelve a montar y vete al joyero. ¿Quién mejor que él para saberlo? Dile que quisieras vender el anillo y pregúntale cuánto te da por él.

Pero no importa lo que ofrezca, no se lo vendas. Vuelve aquí con mi anillo. El joven volvió a cabalgar.

El joyero examino el anillo a la luz del candil con su lupa, lo peso y luego le dijo: Dile al maestro, muchacho, que si lo quiere vender ya, no puedo darle mas que 58 monedas de oro por su anillo.

-¡ ¡ ¡ 58 MONEDAS ! ! ! Exclamó el joven.

Sí, replico el joyero- yo sé que con tiempo podríamos obtener por el cerca de 70 monedas, pero no sé. . . si la venta es urgente. . .

El joven corrió emocionado a la casa del maestro a contarle lo sucedido.

Siéntate- dijo el maestro después de escucharlo - Tu eres como este anillo:

Una joya, valiosa y única. Y como tal, solo puede evaluar verdaderamente un experto. ¿Qué haces por la vida pretendiendo que cualquiera descubra tu verdadero valor?

Y diciendo esto, volvió a ponerse el anillo en el dedo pequeño. Todos somos como esta joya, valiosos y únicos, y andamos por los mercados de la vida pretendiendo que gente inexperta nos valore."

LO QUE VEO :EL ERIZO

¿No os encanta cuando , después de rellenar varios cartones de Babel porque no sabes dónde los metes , por fin te regalan una entrada?. (Los que no soléis ir a estos cines , seguramente no entendáis nada ).Hoy he hecho uso de la mía y me he ido a ver : "El erizO" , la primera película de de Mona Achache , basada en la nocela "La elegancia del Erizo".
Intenatré hablaros de ella sin desvelar nada. Díficil.
Es una historia encantadora , conmovedora y tierna . Una de esas historias sencillas que sin embargo consiguen llenar y llegar.El día a día de un edificio en París donde conviven 5 familias con un alto tren de vida.Y entre todos ellos , tres personajes clave : la niña , la portera y el nuevo vecino.
Con estructura de cuento de hadas , con ingrediente romántico pero sin empalagar , con la cruda realidad que a veces te hace reír y a veces te hace llorar y sobre todo , con la visión de una niña ( los niños siempre tienen una forma de mirar distinta) que a través de su cámara de video intenta retratar su concepto de la vida.
Una vida representada por un pez de colores : insignificante personaje que ejerce de metáfora en toda la película.

No obstante , no es cuento feliz , porque es la realidad , y como tal , no siempre tiene un final feliz.
El peso de la película lo equilibran dos personalidades muy diferentes : la de una niña ya desencantada de la vida y la de una portera resignada a vivirla en su único refugio :los libros.
Los dos personajes evolucionan gracias a una serie de sucesos y a la aparición de un nuevo vecino oriental que representa lo mágico , lo exótico , lo sorprendente que tiene la vida .Es entonces cuando ambas heroínas de este cuento consiguen entender , amar la vida y lanzarse a vivirla.

Os dejo con el trailer:

Aprendiendo

"Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una
mano y encadenar un alma.

Y uno aprende que el AMOR no significa acostarse.

Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender ....

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza
a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende
a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es
demasiado inseguro para planes ... y los futuros tienen su forma de caerse
por la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado, hasta el calor del
Sol puede quemar.

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de
esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno es realmente fuerte, que
uno realmente vale, y uno aprende y aprende ... y así cada día.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien, porque te ofrece un buen
futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos
sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás con una persona sólo por
acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo aprendes que los verdaderos amigos son contados y que quien no
lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de falsas amistades.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de ira siguen
hiriendo durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es
atributo sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, es muy
probable que la amistad jamás sea igual.

Con el tiempo te das cuenta que aun siendo feliz con tus amigos, lloras por
aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona
es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser
humano, tarde o temprano sufrirá multiplicadas las mismas humillaciones o
desprecios.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el
sendero del mañana no existe.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas y forzarlas a que pasen,
ocasiona que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado,
añorarás a los que se marcharon.

Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir
que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, pues ante
una tumba ya no tiene sentido.

Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo..."

Tendra

La pérdida de un ser querido siempre es dolorosa.Cuando ese ser es como tu segunda madre , porque es madre de tu madre , los sentimientos de tristeza se funden con los de la nostalgia y es inevitable echar la vista atrás y recordar imágenes de tu infancia , bellos momentos que compartiste con ella.
Hace un par de meses escribía un poema : "Desa-mada" dedicado a mi yaya. El última día que la ví escribí este otro que ahora le dedico.


Ingrid Bergman:
“Envejecer es como escalar una gran montaña;mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena”.

La misma quietud, la misma calma con la que hoy respiraba ella.
En su sangre llevaba poesía que ahora se hace mía.
En sus manos, el movimiento eterno
En su mirada, siempre viva, más sonrisa que en su propia boca.

Su corazón , fuerte como una roca , resiste y se aferra a la vida
Como si esperase la llegada de cada uno de nosotros para despedirse.

Me acerqué a respirarla por última vez
A tocar su piel , la piel de una yaya
La que siempre es “tendra”
"La que em recitava miran-te als ulls
Paraules d `amor , sempre paraules d`amor".

Y ahora la veo apagarse, la veo dormida.
Duerme toda una vida.
Pero seguirá bailando en mi corazón.

QueridO BloG

Dentro de un mes aproximadamente cumplimos dos años en este blog. Todavía recuerdo cómo nos reíamos Laura y yo pensando en el nombre de "House of hashimoto". Lo cierto es que lo hemos tenido olvidado algunos meses , pero ahí estamos...

Ayer , rebuscando en mis textos olvidados , encontré algo que escribí precisamente hace dos años , cuando el mundo "blog" entró en mi vida .Entonces me planteaba algunas cuestiones que decidí poner por escrito. Hoy me sorprendo al releerlas :


El blog...¿un nuevo género?

Hoy todo se confunde, todo se difumina. Hemos perdido algunos límites pero al mismo tiempo hemos encontrado otros. Durante mucho tiempo, todos los que hemos estudiado literatura aprendimos de los clásicos a clasificar los géneros.
En estos momentos, en cada lectura, logramos alejarnos un poco más de esta idea.

Escucho a lo lejos las palabras del estructuralista francés Maurice Blanchot: “Un libro no pertenece a ningún género, sino solamente a la literatura general”. Sin embargo, la especie humana siempre tiende a ordenar y clasificar todo lo que está a su alrededor, desde los textos que produce a sus posesiones más banales.
En ocasiones esta práctica puede que resulte útil, pero en cuanto al estudio de un texto, lo taxonómico logra confundir del mismo modo que se confunden los géneros hoy en día.
Durante muchos siglos la teoría literaria y la estética han debatido sobre la existencia o no de estos y su función. Sería hartamente destructivo confesar la no existencia de géneros como señalaba la teoría de Croce a principios de siglo.
No obstante sí que deberíamos considerar, que los géneros no son eternos, sino que nacen y mueren: el siglo XIX despidió a la épica.
Por otro lado (como decía el danés Stender-Petersen ), también es ,en la relación entre los géneros , donde se encuentran y se deciden los estilos artísticos de una época.
Del mismo modo deberíamos considerar que la función de los géneros no es otra que distinguir las actitudes humanas. En palabras de Barthes : “las nociones de lírico, épico y dramático son términos fundamentales a la existencia humana”.
Con todo ello (y mucho más que dejaremos por el camino) , llegamos a la conclusión de la necesidad de los géneros , de su función , de su fuerte relación con la historia de la literatura. Y planteamos la pregunta, germen de esta breve aproximación a los géneros:
¿A la llegada de qué nuevos géneros nos enfrentamos? ¿Podemos hablar de géneros nuevos o simplemente de soportes nuevos?
Obviamente, estoy pensando en Internet. Y más concretamente en los Blogs. En este caso, es de nuevo un reflejo de un actitud humana (como decía Barthes). Un espejo, podríamos llamarlo , del pensamiento de cada escritor que nace y se reescribe en cada una de de las palabras que caen en la pantalla sin saber qué ojos van a mirarlas.
El Blog inagura una forma de escribir abierta, donde se da cabida a cualquier tema , a la mezcla de lenguajes( visual, escrito , oral …),a un texto sin final , donde el escritor no es ni pretende ser profesional sino libre , compartido y sobre todo tiene la esperanza de poder ser leído.

¿Quién dijo que la poesía era aburrida?

A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen
empreña también más en ocasiones
Tardes hay ,sin embargo , en las que manoseo las palabras ,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos ,
las miro desde abajo
, les hago lo de siempre
y , pese a todo , ved :
¡no pasa nada¡
Lo expresaba muy bien César Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.