"Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una
mano y encadenar un alma.
Y uno aprende que el AMOR no significa acostarse.
Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender ....
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza
a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende
a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es
demasiado inseguro para planes ... y los futuros tienen su forma de caerse
por la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado, hasta el calor del
Sol puede quemar.
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de
esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno es realmente fuerte, que
uno realmente vale, y uno aprende y aprende ... y así cada día.
Con el tiempo aprendes que estar con alguien, porque te ofrece un buen
futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos
sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad.
Con el tiempo te das cuenta de que si estás con una persona sólo por
acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo aprendes que los verdaderos amigos son contados y que quien no
lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de falsas amistades.
Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de ira siguen
hiriendo durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es
atributo sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, es muy
probable que la amistad jamás sea igual.
Con el tiempo te das cuenta que aun siendo feliz con tus amigos, lloras por
aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona
es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser
humano, tarde o temprano sufrirá multiplicadas las mismas humillaciones o
desprecios.
Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el
sendero del mañana no existe.
Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas y forzarlas a que pasen,
ocasiona que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado,
añorarás a los que se marcharon.
Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir
que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, pues ante
una tumba ya no tiene sentido.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo..."
jueves, 31 de diciembre de 2009
martes, 8 de diciembre de 2009
Tendra
La pérdida de un ser querido siempre es dolorosa.Cuando ese ser es como tu segunda madre , porque es madre de tu madre , los sentimientos de tristeza se funden con los de la nostalgia y es inevitable echar la vista atrás y recordar imágenes de tu infancia , bellos momentos que compartiste con ella.
Hace un par de meses escribía un poema : "Desa-mada" dedicado a mi yaya. El última día que la ví escribí este otro que ahora le dedico.
Ingrid Bergman:
“Envejecer es como escalar una gran montaña;mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena”.
La misma quietud, la misma calma con la que hoy respiraba ella.
En su sangre llevaba poesía que ahora se hace mía.
En sus manos, el movimiento eterno
En su mirada, siempre viva, más sonrisa que en su propia boca.
Su corazón , fuerte como una roca , resiste y se aferra a la vida
Como si esperase la llegada de cada uno de nosotros para despedirse.
Me acerqué a respirarla por última vez
A tocar su piel , la piel de una yaya
La que siempre es “tendra”
"La que em recitava miran-te als ulls
Paraules d `amor , sempre paraules d`amor".
Y ahora la veo apagarse, la veo dormida.
Duerme toda una vida.
Pero seguirá bailando en mi corazón.
Hace un par de meses escribía un poema : "Desa-mada" dedicado a mi yaya. El última día que la ví escribí este otro que ahora le dedico.
Ingrid Bergman:
“Envejecer es como escalar una gran montaña;mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena”.
La misma quietud, la misma calma con la que hoy respiraba ella.
En su sangre llevaba poesía que ahora se hace mía.
En sus manos, el movimiento eterno
En su mirada, siempre viva, más sonrisa que en su propia boca.
Su corazón , fuerte como una roca , resiste y se aferra a la vida
Como si esperase la llegada de cada uno de nosotros para despedirse.
Me acerqué a respirarla por última vez
A tocar su piel , la piel de una yaya
La que siempre es “tendra”
"La que em recitava miran-te als ulls
Paraules d `amor , sempre paraules d`amor".
Y ahora la veo apagarse, la veo dormida.
Duerme toda una vida.
Pero seguirá bailando en mi corazón.
lunes, 9 de noviembre de 2009
QueridO BloG
Dentro de un mes aproximadamente cumplimos dos años en este blog. Todavía recuerdo cómo nos reíamos Laura y yo pensando en el nombre de "House of hashimoto". Lo cierto es que lo hemos tenido olvidado algunos meses , pero ahí estamos...
Ayer , rebuscando en mis textos olvidados , encontré algo que escribí precisamente hace dos años , cuando el mundo "blog" entró en mi vida .Entonces me planteaba algunas cuestiones que decidí poner por escrito. Hoy me sorprendo al releerlas :
El blog...¿un nuevo género?
Hoy todo se confunde, todo se difumina. Hemos perdido algunos límites pero al mismo tiempo hemos encontrado otros. Durante mucho tiempo, todos los que hemos estudiado literatura aprendimos de los clásicos a clasificar los géneros.
En estos momentos, en cada lectura, logramos alejarnos un poco más de esta idea.
Escucho a lo lejos las palabras del estructuralista francés Maurice Blanchot: “Un libro no pertenece a ningún género, sino solamente a la literatura general”. Sin embargo, la especie humana siempre tiende a ordenar y clasificar todo lo que está a su alrededor, desde los textos que produce a sus posesiones más banales.
En ocasiones esta práctica puede que resulte útil, pero en cuanto al estudio de un texto, lo taxonómico logra confundir del mismo modo que se confunden los géneros hoy en día.
Durante muchos siglos la teoría literaria y la estética han debatido sobre la existencia o no de estos y su función. Sería hartamente destructivo confesar la no existencia de géneros como señalaba la teoría de Croce a principios de siglo.
No obstante sí que deberíamos considerar, que los géneros no son eternos, sino que nacen y mueren: el siglo XIX despidió a la épica.
Por otro lado (como decía el danés Stender-Petersen ), también es ,en la relación entre los géneros , donde se encuentran y se deciden los estilos artísticos de una época.
Del mismo modo deberíamos considerar que la función de los géneros no es otra que distinguir las actitudes humanas. En palabras de Barthes : “las nociones de lírico, épico y dramático son términos fundamentales a la existencia humana”.
Con todo ello (y mucho más que dejaremos por el camino) , llegamos a la conclusión de la necesidad de los géneros , de su función , de su fuerte relación con la historia de la literatura. Y planteamos la pregunta, germen de esta breve aproximación a los géneros:
¿A la llegada de qué nuevos géneros nos enfrentamos? ¿Podemos hablar de géneros nuevos o simplemente de soportes nuevos?
Obviamente, estoy pensando en Internet. Y más concretamente en los Blogs. En este caso, es de nuevo un reflejo de un actitud humana (como decía Barthes). Un espejo, podríamos llamarlo , del pensamiento de cada escritor que nace y se reescribe en cada una de de las palabras que caen en la pantalla sin saber qué ojos van a mirarlas.
El Blog inagura una forma de escribir abierta, donde se da cabida a cualquier tema , a la mezcla de lenguajes( visual, escrito , oral …),a un texto sin final , donde el escritor no es ni pretende ser profesional sino libre , compartido y sobre todo tiene la esperanza de poder ser leído.
Ayer , rebuscando en mis textos olvidados , encontré algo que escribí precisamente hace dos años , cuando el mundo "blog" entró en mi vida .Entonces me planteaba algunas cuestiones que decidí poner por escrito. Hoy me sorprendo al releerlas :
El blog...¿un nuevo género?
Hoy todo se confunde, todo se difumina. Hemos perdido algunos límites pero al mismo tiempo hemos encontrado otros. Durante mucho tiempo, todos los que hemos estudiado literatura aprendimos de los clásicos a clasificar los géneros.
En estos momentos, en cada lectura, logramos alejarnos un poco más de esta idea.
Escucho a lo lejos las palabras del estructuralista francés Maurice Blanchot: “Un libro no pertenece a ningún género, sino solamente a la literatura general”. Sin embargo, la especie humana siempre tiende a ordenar y clasificar todo lo que está a su alrededor, desde los textos que produce a sus posesiones más banales.
En ocasiones esta práctica puede que resulte útil, pero en cuanto al estudio de un texto, lo taxonómico logra confundir del mismo modo que se confunden los géneros hoy en día.
Durante muchos siglos la teoría literaria y la estética han debatido sobre la existencia o no de estos y su función. Sería hartamente destructivo confesar la no existencia de géneros como señalaba la teoría de Croce a principios de siglo.
No obstante sí que deberíamos considerar, que los géneros no son eternos, sino que nacen y mueren: el siglo XIX despidió a la épica.
Por otro lado (como decía el danés Stender-Petersen ), también es ,en la relación entre los géneros , donde se encuentran y se deciden los estilos artísticos de una época.
Del mismo modo deberíamos considerar que la función de los géneros no es otra que distinguir las actitudes humanas. En palabras de Barthes : “las nociones de lírico, épico y dramático son términos fundamentales a la existencia humana”.
Con todo ello (y mucho más que dejaremos por el camino) , llegamos a la conclusión de la necesidad de los géneros , de su función , de su fuerte relación con la historia de la literatura. Y planteamos la pregunta, germen de esta breve aproximación a los géneros:
¿A la llegada de qué nuevos géneros nos enfrentamos? ¿Podemos hablar de géneros nuevos o simplemente de soportes nuevos?
Obviamente, estoy pensando en Internet. Y más concretamente en los Blogs. En este caso, es de nuevo un reflejo de un actitud humana (como decía Barthes). Un espejo, podríamos llamarlo , del pensamiento de cada escritor que nace y se reescribe en cada una de de las palabras que caen en la pantalla sin saber qué ojos van a mirarlas.
El Blog inagura una forma de escribir abierta, donde se da cabida a cualquier tema , a la mezcla de lenguajes( visual, escrito , oral …),a un texto sin final , donde el escritor no es ni pretende ser profesional sino libre , compartido y sobre todo tiene la esperanza de poder ser leído.
domingo, 1 de noviembre de 2009
¿Quién dijo que la poesía era aburrida?
A VECES
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen
empreña también más en ocasiones
Tardes hay ,sin embargo , en las que manoseo las palabras ,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos ,
las miro desde abajo
, les hago lo de siempre
y , pese a todo , ved :
¡no pasa nada¡
Lo expresaba muy bien César Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen
empreña también más en ocasiones
Tardes hay ,sin embargo , en las que manoseo las palabras ,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos ,
las miro desde abajo
, les hago lo de siempre
y , pese a todo , ved :
¡no pasa nada¡
Lo expresaba muy bien César Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.
miércoles, 28 de octubre de 2009
"¿Qué es eso que te condiciona pero que tanto adoras?
¿Qué es eso que adoras pero que tanto reprimes?
¿Qué eso que reprimes pero que te libera?
¿Qué es eso que te libera pero que te condena?
¿Qué es eso que te condena pero que amas?
¿Qué es eso que amas pero rechazas?..."
De la película Gordos de Daniel Sánchez Arévalo
¿Qué es eso que adoras pero que tanto reprimes?
¿Qué eso que reprimes pero que te libera?
¿Qué es eso que te libera pero que te condena?
¿Qué es eso que te condena pero que amas?
¿Qué es eso que amas pero rechazas?..."
De la película Gordos de Daniel Sánchez Arévalo
lunes, 19 de octubre de 2009
domingo, 18 de octubre de 2009
Es lo que hay...
Está envenenada la tierra que nos entierra o destierra.
Ya no hay aire, sino desaire.
Ya no hay lluvia, sino lluvia ácida.
Ya no hay parques, sino parkings.
Ya no hay sociedades, sino sociedades anónimas.
Empresas en lugar de naciones.
Consumidores en lugar de ciudadanos.
Aglomeraciones en lugar de ciudades.
No hay personas, sino publicidades.
No hay visiones, sino televisiones.
Para elogiar una flor, se dice: ¨Parece de plástico¨.
Eduardo Galeano
Ya no hay aire, sino desaire.
Ya no hay lluvia, sino lluvia ácida.
Ya no hay parques, sino parkings.
Ya no hay sociedades, sino sociedades anónimas.
Empresas en lugar de naciones.
Consumidores en lugar de ciudadanos.
Aglomeraciones en lugar de ciudades.
No hay personas, sino publicidades.
No hay visiones, sino televisiones.
Para elogiar una flor, se dice: ¨Parece de plástico¨.
Eduardo Galeano
lunes, 28 de septiembre de 2009
DESA- MADA
Como una vida llega , otra se apaga .
Como cae una lágrima , nace una sonrisa.
Como te vuelves a enamorar , sufres un desengaño.
Como te odian , te quieren
Y como los quieres , los odias.
Porque hay besos y BESOS
Porque hay miradas y MIRADAS
Porque todavía te quiero
y me creo que no estoy enamorada
Porque cuánto hemos pensado en el fin
sin saber que no lo hay
que todo empieza y que todo acaba
que todo llega , que todo pasa...
Su mirada perdida , me hacía pensar en ello.
Su boca agrietada , sus manos pesadas
se convertían en una vida cansada.
Seguían reconociéndome.
Y entonces dijo mi nombre
Y me encontré con sus ojos,
en calma.
Los míos temblaban
en agua .
En ese momentó
la deseé para siempre apagada.
Como cae una lágrima , nace una sonrisa.
Como te vuelves a enamorar , sufres un desengaño.
Como te odian , te quieren
Y como los quieres , los odias.
Porque hay besos y BESOS
Porque hay miradas y MIRADAS
Porque todavía te quiero
y me creo que no estoy enamorada
Porque cuánto hemos pensado en el fin
sin saber que no lo hay
que todo empieza y que todo acaba
que todo llega , que todo pasa...
Su mirada perdida , me hacía pensar en ello.
Su boca agrietada , sus manos pesadas
se convertían en una vida cansada.
Seguían reconociéndome.
Y entonces dijo mi nombre
Y me encontré con sus ojos,
en calma.
Los míos temblaban
en agua .
En ese momentó
la deseé para siempre apagada.
domingo, 10 de mayo de 2009
Ciegos
De una calurosa noche de verano
salieron nuestras lágrimas.
Ahora , ni tan solo esto.
Los ojos agrietados
secos de la soledad
no pueden llorar.
Apenas perciben la luz,
se acostumbraron a la oscuridad,
al desafio diario de adivinar.
Se cansaron de mirar , de esperar ,
de soñar , de entornarse
cayendo lánguidos a tus pies.
Como si el restro del cuerpo
no sintiese.
Ya no te veo .
Ya no te siento.
No aprendimos a ver dentro.
Por eso ahora , ciegos y secos ,
los dejamos descansar ,
y aprendemos a tocar
a mirar con nuestra piel.
salieron nuestras lágrimas.
Ahora , ni tan solo esto.
Los ojos agrietados
secos de la soledad
no pueden llorar.
Apenas perciben la luz,
se acostumbraron a la oscuridad,
al desafio diario de adivinar.
Se cansaron de mirar , de esperar ,
de soñar , de entornarse
cayendo lánguidos a tus pies.
Como si el restro del cuerpo
no sintiese.
Ya no te veo .
Ya no te siento.
No aprendimos a ver dentro.
Por eso ahora , ciegos y secos ,
los dejamos descansar ,
y aprendemos a tocar
a mirar con nuestra piel.
domingo, 1 de marzo de 2009
RECITAL HIPATIA
El sábado 21 de Febrero tuve el placer de compartir escenario con mi compañera y amiga : Begonya Mezquita.
El colectivo HIPATIA la invitó a recitar uno de sus poemas : Un sol record.
Ella tuvo el gran detalle de querer acompañar su recitación con mis movimientos.
Y tras una tarde de pastas y café junto a nuestro Emanuelle , surgió esta idea inspirada en la infancia , los sonidos de los grillos por la noche, las calles desiertas en el silencio de la noche,los olores , los sabores de los recuerdos , el agua...
Aquí tenéis el video y el poema.
Gracias Begonya¡¡
Un sol record
M'arriben olors del carrer ample:
la casa oberta, la porta falsa,
la quietud de les hores al migdia
mentre ma mare defuig la calor
d'un estiu que crema la pell.
La casa sense ombra i la felicitat
de no tenir hora.
Retenir un sol record no és difícil
quan hi ha grills a la nit
entaforats al corral, entre el blanc
de les vinques, l'alfàbrega,
les cales lluents i el muguet invisible
que anys a venir formaria part duna altra història:
la veu minúscula d'una dona
al carrer, la humitat i la molsa,
bora nit, bora nit.
Un sol record, el soliloqui dels grills
o la casa cantonera per qui el sol no s'amaga,
groga de calor, sense temps,
atapeïda d'arrels i de paraules, cel blau de migdia,
entre somnis de suor i mala gana,
cadires a la porta, la reixa polimentada
i les lloses lluents, tot esperant la fresca
de la nit cítrica sense rellotge,
nit amagada per caminals de terra
que grata amb les ungles la gana i la fosca
cançó dels grills invisibles
que amb els anys dibuixarien l'únic record.
Ni la veu que travessava el carrer de cap a cap
i que no pogué resistir la llum intensa,
ni les passes maldestres dels infants
que bevien aigua de les aixetes,
ni l'alegria de ma mare en caure el sol
mentre cantava lletres antigues.
Bona nit.
Res més que el record insistent dels grills
quan les hores es dilaten i pesa el silenci
seré i segur que el sol guanyarà cada marge
per on transcorre la vida dels homes
a l'hora del passeig, l'ametller pacient
confessor i confident dels secrets de les pedres,
dels gaiatos i les boines immòbils,
fins que el vent remou les fulles
i és hora de tornar a casa,
de regar les lloses i plantar cadira,
mà d'entrepà i navalla petita, pernil i gotet de vi
que després baixaran cap a la plaça
agafats del bracet, veus de poques paraules
àvides de refresc, mantecao i orquestra
i ball fins a la matinada, per tornar a quina hora
quan l'ombra humida del carrer ja es dissipa,
les mules baixen camí de l'horta,
les dones matineres agranen les lloses,
ma mare es desperta,
els grills suspenen les notes
i el dia obri les portes.
Bona nit.
Begonya Mezquita
martes, 20 de enero de 2009
LO QUE ESCUCHO
POP PORNO de IL GENIO,un grupo italiano de música electrónica con una cantante con aires de lolita que me hace bailar por toda la casa.
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